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27-4-2006 LA VIDA ES SUEÑO. FRAGMENTOSoliloquio de Segismundo. - La vida es Sueño - de Pedro Calderón de la Barca.
Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando, disponiendo y gobernando; y este aplauso que recibe prestado, en el viento escribe; y en cenizas le convierte la muerte ¡desdicha fuerte! ¡Que hay quien intente reinar viendo que ha de despertar en el sueño de la muerte! Sueña el rico en su riqueza Yo sueño que estoy aquí ¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión; ¡Que toda la vida es sueño
Julio Nuñez como Segismundo. 26-4-2006 OPTIMISMO Algunas personas miran al mundo y dicen ¿Por qué?.
Otras miran al mundo y dicen ¿Por qué no?. - George Bernard Shaw -
Castle - Vladimir Novozhilov
Es tan importante para vivir el acto de comer, como lo es el que aquello que nos llevamos a la boca sea comestible. En esta vida estamos constantemente inmersos en una doble valoración como esta, aunque a menudo no tan facil de resolver como mirar la etiqueta de un producto envasado.
La forma de ver la vida no escapa a este planteamiento. Es tan importante ver la realidad que nos envuelve como la disposición que tengamos para percibirla. Ver la realidad es algo automático, pues vivimos en ella y salvo para los soñadores que habitan 24 horas al día en su mundo ideal (sujetos extintos prácticamente...) por lo general no tenemos que esforzarnos por percatarnos de lo que nos ocurre. No tanto ocurre con la manera de afrontar eso que advertimos. Optimismo y pesimismo son los dos extremos de la cuerda en la que en un constante tira y afloja, pasamos nuestros días mortales. Ambas disposiciones requieren un esfuerzo... para buscar lo bueno que nos depara el futuro y afrontar los conflictos con la mejor predisposición o para andar a la caza de los inconvenientes y dificultades que desembocan en el desconsuelo. Es el mismo esfuerzo en ambos sentidos, pero incomparablemente el lado optimista tiene más ventajas a mi parecer.
Por lo visto, y esto es algo que se observa cada día, las personas con tendencia optimista tienen una vida más plena. Mejor humor, mejor salud... y tienden a encontrar beneficio en las situaciones más agobiantes y traumáticas. Con eso no quiero decir que la existencia del optimista sea un camino de rosas, porque nada en esta vida lo es, pero si que puede decirse que tienen una mayor predisposición. Una tendencia a la serenidad que vence al desaliento, carta de presentación de una vida lúgubre.
Así pues, si se vive más feliz con uno mismo... ¿Teniendo que hacer el mismo esfuerzo, no es mejor optar por inclinar la balanza del lado del positivismo?
25-4-2006 PACIENCIA"La paciencia es amarga, pero sus frutos son dulces" - Jean Jacques Rousseau - Saber esperar es un ejercicio de constricción delicado y doloroso, nuestra naturaleza mortal es contraria a la paciencia. Las personas queremos ver los resultados de nuestras decisiones lo antes posible, para ver hasta que punto estabamos acertadas o no. La espera es hiriente. Se nos clava en forma de cientos de miles de pequeñas espinitas (lanzadas desde dentro, el hombre es dado a plantearse mil veces las cosas, y desde fuera por quien no sabe entendernos) y lamentablemente la sensación de "perder el tiempo" es una lacra para nuestro propósito. Pero no es tiempo perdido, en absoluto. Se puede llegar tarde a algo, pero lo importante de todo es llegar, no la rapidez con que eso mismo se consigue. Hay quien confunde la paciencia con la resignación y esto es un error. La paciencia no es falta de reacción y no debe confundirse con la ignorancia o la insensibilidad. La paciencia requiere un esfuerzo, requiere el control de los impulsos en pro de la entereza y la calma necesarias para ver en perspectiva y con el ánimo sereno las dificultades que se nos presentan. La paciencia no es una forma de reaccionar, no es el resultado de una decisión, es la manera de llevar a cabo lo decidido.
Cada día me doy más cuenta de que hay que saber esperar a que algunas cosas sucedan, ya que a las cosas que no dependen de uno, hay que darlas un tiempo. El correr del tiempo ya obrará el milagro de llevar las cosas a su cauce.
Sunset Manually - Sergey Kovrigo 24-4-2006 A BOY NAMED SUE - JOHNNY CASH.Para mi, es un requisito indispensable en una buena canción que cuente una buena historia... aquí dejo una. "A boy named Sue"
My daddy left home when I was three
Papa dejó mi hogar cuando yo tenía tres años. No nos dejó mucho a mamá y a mí, apenas esta vieja guitarra y una botella de licor. Ahora, no le culpo por marcharse y abandonarnos, pero lo peor que hizo antes de largarse, fue llamarme "Sue".
Well, he must o' thought that is quite a joke
Bueno, el debió de pensar que era solo un chiste, y consiguió que mucha gente se riera. Pero eso significó que tuve que luchar durante toda mi vida. Alguna chica reía tontamente y yo me ponía rojo, algún chico se burlaba y yo me peleaba con él. Te lo digo yo, la vida no es fácil para un chico que se llama Sue.
Well, I grew up quick and I grew up mean,
Bueno, crecí rápido y crecí bastante mal, mi puño se volvió duro y mi ingenio afilado. Vagué de ciudad en ciudad para ocultar mi vergüenza, pero hice un voto a la luna y a las estrellas: Buscaría por todos los bares y los burdeles y mataría al hombre que me puso ese nombre horrible.
Well, it was Gatlinburg in mid-July
Bien, fue en Gatlinburg, a mediados de Julio, acababa de llegar a la ciudad y mi garganta estaba seca. Pensé en parar y tomarme una cerveza y, en un viejo salón, en una calle embarrada. En una mesa perdida, allí estaba el sucio y sarnoso perro que me llamó Sue.
Well, I knew that snake was my own sweet dad
Bien, supe que esa serpiente era mi querido padre por un descolorido retrato que tenía mi madre, Conocía la cicatriz de su mejilla y su ojo desviado. Él era grande y encorvado y gris y viejo. Le miré y mi sangre se enfrió y le dije: -¡Mi nombre es Sue!, ¡cómo te va! ahora... vas a morir!
Well, I hit him hard right between the eyes
Sí, es cierto, eso fue lo que le dije . Le golpeé bien fuerte entre los ojos, él se agachó, y, para mi sorpresa sacó un cuchillo y me cortó un pedazo de oreja. Yo le partí una silla en los dientes y los dos atravesamos la pared hasta la calle y aterrizamos entre barro, sangre y cerveza.
I tell ya, I've fought tougher men
la verdad, yo he peleado con tipos resistentes, pero realmente no puedo recordar otro como él. Me coceó como una mula, me mordió como un cocodrilo, y le oí reír y maldecir. Fue a coger el arma, pero yo cogí la mía primero. Estaba de pie delante de mí y le vi sonreír.
And he said: "Son, this world is rough He said: "Now you just fought one hell of a fight
Entonces me miró a los ojos, y murmuró: -Hijo, este mundo es duro y si un hombre va a vivir en él, tiene que ser duro. Yo sabía que no estaría contigo para ayudarte a seguir adelante, así que te puse ese nombre y te dije adiós, sabía que tendrías que hacerte fuerte o morir y que ese nombre te ayudaría a endurecerte-. Y dijo: –Ahora acabas de tener un infierno de pelea y sé que me odias y tienes razones para matarme, y no te culparía por ello. Pero tienes que darme las gracias antes de morir por la arena de tu estómago y el escupitajo de tu ojo, ¡porque yo soy el hijo de perra que te llamó Sue!-
I got all choked up and I threw down my gun
Yo me tranquilicé entonces y bajé mi arma, le llamé padre y él me llamó hijo. Luego regresé a mi casa, con un punto de vista diferente. Y pienso en él, ahora y entonces, lo he pensado mucho, y si alguna vez tengo un hijo, creo que voy a llamarle... ¡¡...Bill o George, cualquier cosa menos Sue!! ¡Sigo odiando ese nombre!
20-4-2006 CELTAS CORTOS- 20 DE ABRIL -
NADIE DE NADIE...- NADIE LO SABE -
MARIO BENEDETTI RESUMEN BREVE E INCONTINENTE DE DIEZ DÍAS PERDIDOS.
If they move, kill´em.
Y... hasta aqui puedo leer entre recuerdos que se visten de olvido taciturno. Que es mucho tiempo, diez días. Sólo se me vienen frases de pelis a la cabeza para cerrar este post, que triste. Porque ya sería abusar y no quiero alegrarle el día a nadie... oh si... en fin... Go ahead, make my day!!
No olviden nuestros clientes que las suites de nuestro hotel son cómodas y limpias y el servicio es el más estirado y poco servicial de cuantos hallarán. Se aceptan reservas 24h. Precios negociables. No recomendamos negociar.
11-4-2006 EN UNA BOTELLA...Debemos arrojar a los oceanos del tiempo una botella de náufragos siderales, para que el universo sepa de nosotros lo que no han de contar las cucarachas que nos sobrevivirán: que aqui existió un mundo donde prevalació el sufrimiento y la injusticia, pero donde conocimos el amor y donde fuimos capaces de imaginar la felicidad.
Gabriel García Márquez
8-4-2006 STILL ALIVESabeis cuando se quita el tapón de una bañera llena... y el agua se despide con una espiral y un sonoro"sssulrrpp"?. Así estoy yo, así está mi cabeza. Por eso anda tan descolorido el Hotel últimamente. Son etapas, ya lo sabeis si sois blogeros. Ya volverá la incontinencia verbal, pronto o tarde pero volverá sin duda.
Entre que va, viene y se vuelve a marchar antes de que tenga tiempo de darme cuenta... dejo estas líneas que demuestran que aún sigo en esta tierra.
31-3-2006 ANTONIO GALA DIXIT"Nuestra sociedad ha llegado a un momento en que ya no adora al becerro de oro, sino al oro del becerro"
Detalle. Parábola del Hombre Rico. Rembrandt (1627) LA FÁBULA DE LOS CIEGOSINSPIRADA EN VOLTAIRE.
Durante los primeros años del hospital de ciegos, como se sabe, todos los internos detentaban los mismos derechos y sus pequeñas cuestiones se resolvían por mayoría simple, sacándolas a votación. Con el sentido del tacto sabían distinguir las monedas de cobre y las de plata, y nunca se dio el caso de que ninguno de ellos confundiese el vino de Mosela con el de Borgoña. Tenían el olfato mucho más sensible que el de sus vecinos videntes. Acerca de los cuatro sentidos consiguieron establecer brillantes razonamientos, es decir que sabían de ellos cuanto hay que saber, y de esta manera vivían tranquilos y felices en la medida en que tal cosa sea posible para unos ciegos. Por desgracia sucedió entonces que uno de sus maestros manifestó la pretensión de saber algo concreto acerca del sentido de la vista. Pronunció discursos, agitó cuanto pudo, ganó seguidores y por último consiguió hacerse nombrar principal del gremio de los ciegos. Sentaba cátedra sobre el mundo de los colores, y desde entonces todo empezó a salir mal. Este primer dictador de los ciegos empezó por crear un círculo restringido de consejeros, mediante lo cual se adueñó de todas las limosnas. A partir de entonces nadie pudo oponérsele, y sentenció que la indumentaria de todos los ciegos era blanca. Ellos lo creyeron y hablaban mucho de sus hermosas ropas blancas, aunque ninguno de ellos las llevaba de tal color. De modo que el mundo se burlaba de ellos, por lo que se quejaron al dictador. Éste los recibió de muy mal talante, los trató de innovadores, de libertinos y de rebeldes que adoptaban las necias opiniones de las gentes que tenían vista. Eran rebeldes porque, caso inaudito, se atrevían a dudar de la infalibilidad de su jefe. Esta cuestión suscitó la aparición de dos partidos. Para sosegar los ánimos, el sumo príncipe de los ciegos lanzó un nuevo edicto, que declaraba que la vestimenta de los ciegos era roja. Pero esto tampoco resultó cierto; ningún ciego llevaba prendas de color rojo. Las mofas arreciaron y la comunidad de los ciegos estaba cada vez más quejosa. El jefe montó en cólera, y los demás también. La batalla duró largo tiempo y no hubo paz hasta que los ciegos tomaron la decisión de suspender provisionalmente todo juicio acerca de los colores. Un sordo que leyó este cuento admitió que el error de los ciegos había consistido en atreverse a opinar sobre colores. Por su parte, sin embargo, siguió firmemente convencido de que los sordos eran las únicas personas autorizadas a opinar en materia de música.
HERMANN HESSE (1929) 26-3-2006 TENEMOS UNA EMPANADA CASERA... RIQUÍSIMA.Ciertos camareros pertenecen a una especie superior.
Hoy me encontré con el rey de todos ellos... No solo practicaba el temible ejercicio de la mirada selectiva, en el que era un experto sin par, no... es que además, estaba dotado de la capacidd de convencer a un sordo de que sus palabras eran música celestial.
Ocurrió de mañana, cuando a la hora del aperitivo y antojándosenos el alargar el momento con unas patatas bravas en un nuevo bar. Un amigo y yo, buscamos un local más o menos adecentado y de aspecto limpio en el que satisfacer nuestros patatiles apetitos. Recorrimos el barrio, indecisos. Es dificil elegir. Después de contemplar desilusionados el cierre de nuestra última esperanza conocida, optamos por una de esas terracitas que hay en la plaza, que tenía buena pinta. Las sillas parecían cómodas y no parecía el más caro del lugar.
Alli nos arrastramos como inocentes corderos, prestos a pagar algo más por nuestro capricho con tal de concedernoslo. Y allí estaba... escondida su piel de lobo bajo una cándida camisa naranja. Estuvo practicando con nosotros el sano deporte de ignorarnos. Esquivaba nuestas miradas y obviaba nuestros comentarios con gran maestría. Supo llevarnos al límite de la paciencia, nos caló bien, y un segundo antes de que nos levantáramos para ir a otro sitio nos hizo una seña. Una seña que le bastó para ganar otros dos minutos más de propina, ¿no denota eso un gran dominio?. Pasado ese tiempo, nos apuntó las consumiciones... las bebidas quedaron claras enseguida y preguntamos específicamente por las dichosas bravas. Tenían. Bien... la espera había merecido la pena, o eso creíamos.
Al rato colvió y vino con disculpas...
- La cocina se ha apagado y, lo siento mucho pero no podemos haceros las bravas, claro...
A lo cual, respondí... - Que lástima, es que se nos habían antojado...
Se hizo el gracioso... - ah, un antojo eh... ya, jejeje... pero, bueno, tenemos una empanada buenísima, casera y... pulpo también. Me miraba y se partía, si interpretó mal lo del 'antojo', es cosa suya...
Nos debió ver indecisos... porque reiteró aquello de "la empanada riquísima, casera, muy buena, de verdad" y asi fue como sin comerlo ni beberlo... acabamos pidiendo una de la dichosa empanada.
Vaya par de primos. Comenzamos a degustar la riquísima-empanada-casera-muy-buena-de-verdad... que nos había traido, acompañando de nuevo las disculpas, especialmente dirigidas a la que escribe (de aqui mis dudas con respecto a su interpretación del antojo).
Era monstruosa, seis porciones. Al rato y viéndonos el uno al otro disfrutando muy peculiarmente de aquel manjar casero... llegaron las confesiones: "En realidad, es curioso, a mi no me gusta ni un solo ingrediente de la empanada... ni el pimiento, ni el atún, ni las pasas ni nada..." ; "Ah si? bueno, tampoco es que sea este mi plato favorito...ejem" ; "Eh... 'no jodas'..."
"..."
Tras este diálogo empanadillado... no pudimos contener las carcajdas, sino las lágrimas. Es increible, la capacidad del hombre para autotorturarse... había que comérsela después de todo. Estábamos por encima del sentimiento de imbecilidad que nos invadía.
Reconozco que comí dos pedazos y ya no quise más. Mi amigo había conseguido engullir sus tres correspondientes, pero yo estaba saturada. He aquí que una nueva intervención del camarero nos destrozó. Desde lejos, nos hizo una seña y preguntó "¿Qué tal la empanada?"
"Buenísima..." y nos besamos los dedos para reafirmarnos en lo dicho, "buenísima".
El trozo que quedaba tenía los segundos contados. Mi bravo compañero, en un alarde de despreocupación por el bienestar de sus entrañas, dio buena cuenta de él. A fe mía que sufrí al verlo, cual alma en pena del infierno cumpliendo su condena... lastimosamente, pausado, deleitandose en la multiplicidad de sabores de aquel pedazo de maldad envuelto en panes (pero casero eh?).
Pedimos la cuenta y nos alejamos de allí a buen paso, ni siquiera esperamos las vueltas, eran diez céntimos y... aquel camarero se los merecía por ser tan jodidamente cabrón y tan jodidamente listo. Una especie superior.
Entonces... la empanada invadió cada resquicio de la conversación en la vuelta a casa, tal era el sentimiento y la fuerza del pimiento. Con toda probabilidad, se convertirá en fuente inagotable de coñas futuras.
 24-3-2006 THE SOUND OF MUSICAyer lo hablaba... que la musica es mensajera sin quererlo de amargos recuerdos. Tiempos que ya pasaron y que tienen un hilo musical definido, marcado por cierta canción o alguna letra que sonaba y que después de muchas vueltas de reloj habían quedado en el olvido.
 No siempre ocurre, bien es cierto, no siempre una canción nos trae un recuerdo y de traerlo... no siempre es malo. Pero... y cuando pasa?
Cuando ocurre, por ejemplo, en esos momentos de reposo en la cama, antes de dormir... suena por accidente del devenir esa melodía y la habitación a oscuras se llena de imágenes mentales, de tiempos de lágrimas y de risas... Entonces el sueño se aparta por un momento para dejar sitio a la remembranza y aún cuando la música deja de sonar, las imágenes permenecen frescas por mucho que se menée la cabeza intentando apartarlas con un barrido imaginado hasta que el cansancio vuelve a ocupar su puesto y los ojos se cierran...
Creo que lo peor de todo, es lo desprevenidos que nos coge.
La canción suena de casualidad y no hemos tenido tiempo de prepararnos, de levantar una pequeña murallita de contención para los recuerdos que se desencadenan...
Simplemente, en un instante... algo vuelve a nosotros. Tal como si pasara una nube frente al sol...
Afortunadamente, es sólo un instante, y las nubes pasan... porque al fin y al cabo, los recuerdos son recuerdos y desde el mismo momento en que pasaron a serlo, lo nuboso que conllevan es pasajero.
 - YIRA, YIRA -
Cuando la suerte qu' es grela,
fayando y fayando te largue parao; cuando estés bien en la vía, sin rumbo, desesperao; cuando no tengas ni fe, ni yerba de ayer secándose al sol; cuando rajés los tamangos buscando ese mango que te haga morfar... la indiferencia del mundo -que es sordo y es mudo- recién sentirás. Verás que todo el mentira, verás que nada es amor, que al mundo nada le importa... ¡Yira!... ¡Yira!... Aunque te quiebre la vida, aunque te muerda un dolor, no esperes nunca una ayuda, ni una mano, ni un favor. Cuando estén secas las pilas de todos los timbres que vos apretás, buscando un pecho fraterno para morir abrazao... Cuando te dejen tirao después de cinchar lo mismo que a mí. Cuando manyés que a tu lado se prueban la ropa que vas a dejar... Te acordarás de este otario que un día, cansado, ¡se puso a ladrar! Música y Letra de
Enrique Santos Discépolo
19-3-2006 DÍA DEL PADREPensabais que el origen de este día era meramente comercial? No se puede negar que los comerciantes y las avispadas cabezas pensantes del marketing tienen mucho mérito en la mundialización de esta fiesta.... pero, el nacimiento de esta fechas no se gestó en una junta directiva de ninguna multinacional dedicada a las tarjetas de felicitación.
La idea surgió de la cabeza de una mujer norteamericana llamada Sonora Smart Dodd que propuso la celebración. Sonora quería homenajear a su padre, Henry Jackson Smart, un veterano de guerra que se había hecho cargo del cuidado de Sonora y de sus cinco hermanos tras la muerte de su madre. De esta manera el 19 de marzo de 1910 se celebró el primer día del padre en Spokane, Washington, coincidiendo con el cumpleaños del primer celebrado. Poco a poco, otras ciudades norteamericanas fueron adhiéndose a la conmemoración y sería en 1924 cuando el presidente Calvin Coolidge declaró la fecha, una festividad nacional.
Y... he aquí como en poco tiempo la popularidad de la celebración se extendió por Europa, África, America Latina y Asia. Sin duda gracias, ahora sí... a la colaboración desinteresada de los muchos comerciantes de tarjetas de felicitación y regalos absurdos.
 ¡¡ FELICIDADES a todos los padres; pasados, presentes y futuros !! MADRID INSPIRA POETAS...Y tanto que los inspira... aunque no sé si en este caso puede más la falta de sueño...
 - INSOMNIO -
Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres
(según las últimas estadísticas). A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace 45 años que me pudro, y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros, o fluir blandamente la luz de la luna. Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como un perro enfurecido, fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla. Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma, por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid, por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo. Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre? ¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día, las tristes azucenas letales de tus noches? << Dámaso Alonso >>
16-3-2006 UN MOMENTO DE PRIMAVERA EN INVIERNOMe despido en una encrucijada de pequeñas sendas. Un beso tierno bajo la atenta mirada de aquel par de testigos que, sentados en un banco observaban de lejos nuestros movimientos. Un beso tierno y unas palabras dulces. Emprendo mi camino.
El sol calienta, se siente su caricia sobre la piel, al tiempo que una brisa fresca trae el aroma del verde y de la candidez de los días felices. El parque es verde y se respira tranquilidad, los almendros llueven pétalos y crean fragantes cortinajes de rosa y blanco. Sigo una vereda de tierra, no me importa cual, todos llevan a algún sitio y cualquier sitio me ha de servir, no tengo prisa. A los bordes del sendero hay un grupo de gente mayor arrellanada en sus sempiternos bancos. A la sombra de árboles frondosos, tan viejos como ellos, juegan a las cartas e improvisan tertulias. Cuando me llegue, quiero una vejez así. Dos niños juegan, toboganes y columpios están vacíos, remover la tierra que hay bajo la sombra del pino es su recreo favorito, niños... En mi caminar encuentro a dos pavos reales que huyen del calor resguardandose entre los matorrales. Me observan soberbios desde sus naturales atalayas, mientras atravieso sus dominios. Su mirada se pierde tras mis pasos.
Pronto, el clamor de voces infantiles procedente de algún colegio cercano me anuncia que el fin de la arboleda está por llegar. Traspasada la puerta de metal verduzco, emerjo al mundanal ruido de una calle tranquila y estrecha, llena de casas de bajos tejados.
El cambio no me entristece. Una florecilla, privilegiado regalo, se desliza entre mis cabellos. Llevo sobre mi oreja la caricia de sus pétalos y a flor de piel la alegría del momento.
Camino por las aceras, coches y autobuses me obligan a detenerme, pero mi mente sigue en las alfombras de almendro. Busco los semáforos con la vista pero todo lo que alcanzo a vislumbrar es una mirada infinita del color de la tierra que no me deja ver más allá de su evocación. Mis pasos son ligeros, apenas percibo el suelo aunque soy consciente de la imposibilidad de no pisarlo. Me siento flotar.
La ciudad reluce y la gente parece más feliz al caminar, las charlas son animadas y los bares más adelantados ya han sacado las terrazas a la calle.
Aún estamos en invierno si hacemos caso del calendario pero el aire rezuma primavera, la brisa susurra sus cantos y el sentimiento es de felicidad.
 12-3-2006 SENTADO EN EL MUELLE DE LA BAHÍA - SITTING ON THE DOCK OF THE BAY -
Sitting in the morning sun
I'll be sitting when the evening comes Watching the ships roll in And I watch 'em roll away again Sitting on the dock of the bay Watching the tide roll away I'm just sitting on the dock of the bay Wasting time I left my home in Georgia Headed for the 'Frisco bay 'Cause I had nothin to live for And look like nothing's gonna come my way So I'm just... Sitting on the dock of the bay Watching the tide roll away I'm just sitting on the dock of the bay Wasting time Look like nothing's gonna change Everything still remains the same I can't do what ten people tell me to do So I guess I'll remain the same Sittin here resting my bones And this loneliness won't leave me alone It's two thousand miles I roamed Just to make this dock my home Now, I'm just... Sitting on the dock of the bay
Watching the tide roll away I'm just sitting on the dock of the bay Wasting time << Otis Redding >> POEMA A POEMA... LA VIDA. - MI OLOR A TI -
Toda mi ropa huele a cuando estabas.
Sería al abrazarte -no lo entiendo- o que estuviste cerca y se quedó prendido. Si arrimo mi nariz al hombro o a la manga, te respiro. Al ponerme la chaqueta, en la solapa, y en el cuello de un jersey que no abriga. Aroma de placer, de feromonas, de recostarme en ti mientras dormías. Por mucho que la lave, mi ropa lo conserva: es un perfume dulce que me alivia como vestir mi carne con tu piel. Y está durando más que mi recuerdo. Tu rostro en mi memoria se disipa, casi puedo decir que he olvidado tu cuerpo y sigo respirándote en las prendas que, al tiempo que me visten, te desnudan. Pero la ropa es mía. De tanto olerte en mí, tu olor es mío. Tu olor era mi olor desde el principio,
fue siempre de mi cuerpo, no del tuyo, de un cuerpo que lo tengo a todas horas para quererlo entero como jamás te quise y olerlo de los pies a la cabeza. Es el olor de todas mis edades, del niño absorto y puro, del claro adolescente eléctrico y espeso, de un joven con insomnio que soñaba fantasmas del amor, y es también el olor que al transpirar mis sueños dejaron en las sábanas. Quién sabe tú a qué aspiras sin este efluvio mío,
sin mi esencial fragancia. Estando en compañía, serás siempre la ausente igual que si te fueras o no hubieras llegado. Pues no olerás a nada, no dejarás recuerdo ni podrás despertar auténtico deseo ni embalsamar las yemas de los dedos que un día te acaricien con un perfume físico y concreto. Serás para el olfato de los otros como un espejo para los vampiros. Y yo atesoraré con más fe que codicia este perfume dulce de mi cuerpo que descubrí contigo. Si quieres existir, respíralo de nuevo. << LEOPOLDO ALAS >> 11-3-2006 DOS AÑOS YA... Y MADRID SIGUE DE LUTO. - EN ESTE MISMO INSTANTE -
En este mismo instante
hay un hombre que sufre, un hombre torturado tan sólo por amar la libertad. Ignoro dónde vive, qué lengua habla, de qué color tiene la piel, cómo se llama, pero en este mismo instante, cuando tus ojos leen mi pequeño poema, ese hombre existe, grita, se puede oír su llanto de animal acosado, mientras muerde sus labios para no denunciar a los amigos. ¿Oyes? Un hombre solo grita maniatado, existe en algún sitio. ¿He dicho solo? ¿No sientes, como yo, el dolor de su cuerpo repetido en el tuyo? ¿No te mana la sangre bajo los golpes ciegos? Nadie está solo. Ahora, en este mismo instante, también a ti y a mí nos tienen maniatados. << José Agustín Goytisolo >> |
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